Ohne Plan, ohne Ziel, ohne Ort

Wie unglaublich viele Radreisewochen sind es, die da plötzlich frei vor mir liegen, ohne jede von außen vorgegebene Struktur. Anfang August breche ich von Istanbul auf, 90 Tage Aufenthalt in der Türkei sind erlaubt, also muss ich – ein paar Weihnachtsheimreisetage übrigbehaltend – etwa Mitte Oktober nach Georgien ausgereist sein. Das Land ist riesig, also bietet die Zahl 90 immerhin einen kleinen planerischen Rahmen: Ich kann nicht nur im Zickzack fahren. Dennoch gibt es natürlich unzählige Wege vom Westen in den Osten des Landes. Einen einzigen Fixpunkt habe ich: Kappadokien, das möchte ich sehen. Ansonsten: Nichts. Kein Plan, kein Weg, kein Zwischenziel, keine Taktung. Freiheit total! – denke ich vor der Abfahrt, in einer Mischung aus Euphorie und Bangen.
Denn: Es ist gar nicht so einfach, ohne jede zeitliche Taktung und ohne jeden Plan unterwegs zu sein. Wann gab es das zuletzt in meinem Leben? Es müsste die Studienzeit gewesen sein. Und auch nur deren erste Jahre, lange vor den Abschlussprüfungen. Seither war immer ein äußerer Rahmen da. Prüfungen, studentische Jobs, Referendariat, die Kinder, als sie klein waren, Berufseinstieg, die Kinder, wie sie größer werden, Ergänzungsstudium, immer routinierterer Arbeitsalltag, Familie, Arbeit, Familie, Arbeit. Taktung wohin das Auge blickt.

Und nun das: Ich sitze vor der Landkarte … und … weiß … nichts.
Also gut: Von Istanbul nach Kappadokien. Richtung Südost. Wenn ich nicht ganz direkt fahre, sind es zwischen 1000 und 1500 Kilometern. Drei Wochen? Vier Wochen? Sechs Wochen? Welche Zwischenorte? Welche Strecke überhaupt? Woher soll ich am Morgen wissen, in welche Richtung ich weiterfahren will? Wie soll ich eine Entscheidung über meinen Abendort treffen?
Die Strukturlosigkeit des völlig freien Unterwegsseins überfordert mich, das merke ich schnell. Ich ertappe mich schon vormittags auf dem Rad dabei, wie ich mit den Augen das potentielle Ankommensgebiet nach Übernachtungsmöglichkeiten abtaste. Warmshowers, IOverlander, park4night, GoogleMaps und Booking öffnen sich mir öfter auf dem Handy als mir bewusst ist. Offenbar suche ich. Suche am Vormittag, was am Abend sein wird. Suche am Montag, wo ich am Wochenende sein könnte. Suche jetzt schon, in welchem Wochenrhythmus ich mich später der georgischen Grenze nähern werde.
Das alles geschieht unbewusst. Aus einem Bedürfnis heraus, dass ich ohne jegliche zeitliche Planung irgendwie nicht unterwegs sein kann. „Wir planen immer so ungefähr eine Woche im Voraus“, plötzlich fällt mir dieser Satz von befreundeten Radreisenden wieder ein. Oh ja. Tatsächlich brauche ich das auch: Ein vages Wissen, wohin es weitergeht, eine Strukturierung der Ziellosigkeit durch Zwischenwegmarken. Einfach nur losfahren, mit Entscheidungsmöglichkeiten an jeder Ecke, das funktioniert für mich gerade nicht.

Warum eigentlich nicht? Was suche ich? Was brauche ich? Eigentlich könnte ich doch von morgens bis abends frei und unbeschwert im Sattel sitzen, nicht wissend, was der Lenker gleich tun wird. Denn Ankommensvertrauen gewinne ich in den ersten Tagen dieser Reise schon zuhauf. Nach wenigen Nächten ist mir klar, dass ich in diesem Land quasi überall und in wenigen Minuten eine Übernachtungsmöglichkeit finden kann. Darum muss ich mich nicht sorgen.
Warum also kann ich nicht einfach auf dem Rad sitzen, jede einzelne Minute Natur und Kultur einatmen und mich der Spontaneität hingeben? Warum kann ich mir diese Vielzahl glücklicher Reisemomente nicht wie auf eine Perlenkette fädeln, mich daran entlang hangeln und zufrieden sein? Warum brauche ich Zwischenziele?
Weil jede Perlenkette an ihren beiden Enden einen Abschluss hat und aufgehängt sein will? Um bei diesem Bild zu bleiben: Keine Kette schwebt im luftleeren Raum. Das Hintereinander der intensiven, mich beschenkenden Momente braucht kurzzeitige Verankerungspunkte als Halt. Und diese muss ich mir auf der Reise suchen, immer wieder. Befestigungspunkte für meine Perlenkette.
Ich sinne im Laufe meiner ersten Radreisewochen viel darüber nach, möchte ich doch ein Jahr in diesem Reisezustand verbringen. Da sollte ich mich schon gut kennenlernen und verstehen, was ich brauche, welche meiner Bedürfnisse essentiell sind, worin ich Halt finde, was mir gut tut und was eben nicht.

Mir scheint, dieses mein Bedürfnis nach Zwischenzielen als Halt hat im weitesten Sinne mit dem Begriff Zuhause zu tun. Ein Zuhause ist ein Ort, wo man Zugehörigkeit und Ankommen fühlt, wo man Daseinsberechtigung und Geborgenheit findet. Wie jeder Mensch brauche ich das natürlich.
Viele Langzeitreisende sind zu zweit unterwegs und finden dadurch mehr Zugehörigkeit und Geborgenheit schon in ihrer kleinen Reisegemeinschaft. Als Alleinreisende, zumal auf dem Rad, habe ich mehr Arbeit damit, mir dieses Zuhause immer wieder zu schaffen. Kein schützendes Blech schirmt mich vom Außen ab, ich bin zwangsläufig permanent der Außenwelt geöffnet, also auch: ohne Hülle ausgeliefert. Auf meinen bisherigen Radreisen, maximal 5-6 Wochen lang, war fehlende Geborgenheit nie mein Problem. Allerdings hat man auf solchen kurzen Reisen ja auch das Ende der Alleinzeit direkt vor Augen. Nun liegt eine sehr lange Zeit vor mir, und ich werde mich intensiv um mich kümmern müssen.

Was taugt mir also als Zuhause, als Ankommensort?
Manchmal kann es ein Zeltort sein, der einen solchen Halt gibt. Wenn ich frühzeitig am Nachmittag einen Platz finde, in dem das Außen, die Natur in ihrer Schönheit mich anstrahlt, wenn ich dann mein kleines „Haus“ inmitten der staunenmachenden Umgebung aufbaue, dann kann ich dort sehr gut zwischenzeitlich Geborgenheit empfinden. – Hier übrigens eine wichtige Reiseaufgabe für mich: Ich sollte früher am Tag bereit sein anzukommen. Weniger „schaffen“ wollen. Kurzum: Tempo aus der Reise nehmen. – Denn viel zu oft stellt sich mir kein wohliges Ankommensgefühl ein, weil ich zu spät dran bin und meinen Schlafort dann einzig nach pragmatischen Gesichtspunkten auswähle: Er muss sicher und unsichtbar, schlafermöglichend und wassernah sein, so etwa. Aber das allein schenkt mir noch kein Zuhausegefühl, solche Übernachtungsorte sind nur Mittel zum Zweck: Dass die Augen in Ruhe zugehen können und der Körper seine physische Erholung bekommt. Dies werden manchmal Abende, an denen ich nur übernachte, an denen ich rastlos neben meinen kochenden Nudeln sitze und mich frage, was ich jetzt eigentlich tun soll. Manchmal mit Menschen, manchmal ohne Menschen. Auch mit fremden Menschen nämlich kann es einsam sein, wenn das Gespräch über Smalltalk nicht hinausreicht. (Darüber wird später zu schreiben sein.)

Was suche und brauche ich also?
Meine Familie ist weit weg (zum Glück gibt es immerhin WhatsApp&Co), und die mich umgebenden Menschen in ihrer Kultur sind mir im Wesentlichen fremd. Hier in der Gegend gibt es nicht mal europäische Touristinnen und Touristen – wie gern würde ich mich im Moment über so manches austauschen. Manchmal fühle ich mich fast schon wie ein Alien, weil man mich – alleinreisende Frau in europäischer Kleidung und Kleidungsfreizügigkeit – nicht einordnen kann. Damit scheine ich bei manchen Menschen eine Verblüffung ähnlich wie eine Reisende auf einem fliegenden Teppich hervorzurufen. Die große Unsicherheit bewirkt Distanz mir gegenüber. Man schaut durch mich hindurch oder redet über mich. Das tut erstaunlicherweise weh.
Ja, ich habe hier unterwegs kein Rudel, zu dem ich gehöre. Zugehörigkeitsgefühl muss ich mir auf andere Weise erschaffen. Ich weiß auch: das geht, das kann ich. Denn ich bin ja sehr oft und sehr gern mit mir allein. Genau auf diese massiven Alleinzeiten hier auf der Reise hatte ich mich sehr gefreut. – Und nun suche ich dem zu entfliehen?
Nun, nicht direkt. Ganz allein mit mir, da wird es in der Regel gut. Einsam fühle ich mich im Moment nur unter Menschen, zu denen ich offensichtlich nicht gehöre oder gehören kann. In den Städten, auf dem Zeltplatz, da wo Menschen in organischen Gruppen sitzen und ich nebendran, da ist es einsam. Es wird meist nicht mal besser, wenn ich dazugeholt werde (was ja dank Gastfreundschaft ständig geschieht – zum Tee). Aber wenn ich keine Energie für Gesprächs- und Begegnungstiefe habe, weil die Initiative dazu von mir kommen muss, dann bleibt ein Gefühl der Fremde, egal wieviel Gastfreundschaft mir entgegengebracht wird. Besser fühlt es sich für mich dann an, ganz allein mit mir zu sein. Denn das – ich sagte es ja schon – kann ich sehr gut.

Aber zum guten Alleinsein brauche ich eben einen Zuhauseort, wo die äußere Umgebung mir zur inneren Heimat taugt, für kurzzeitig. Einen Platz, wo ich sitzen will, wo ich lesen oder schreiben kann.
Diese Plätze, diese Orte muss ich mir hier auf der Reise permanent suchen und schaffen. Im Moment finde ich sie in meinen Pausentagen, in meinen kurzzeitigen eigenen vier Wänden, der Hostelterrasse oder der Hotellobby. Viel öfter noch würde ich mir solche Plätze im öffentlichen Raum suchen, in Straßenteestuben, auf Parkbänken, an Lokanta-Tischen. Doch noch gelingt mir das selten. Zu anders ist offenbar die Umgebungskultur. Wenn ich in der Öffentlichkeit sitze, bin ich zu intensiv mit Beobachten und Erstaunen, mit Verwunderung und oft auch mit Mich-fremd-fühlen beschäftigt. Alles prasselt auf mich ein. Der Rückzugscharakter meiner eigenen Hotelzimmerwände tut mir gerade gut.

Geborgen sein kann ich aber nicht nur in den eigenen vier Wänden – und was sind schon Wände? Gute „Vibes“ sind wichtig: der Ort muss zum Wohlfühlen und Ankommen taugen, also das Gefühl erzeugen können, jetzt „da“ zu sein und dazuzugehören. Viele Plätze in der Natur schenken mir dieses Gefühl. (In der dauernden Bewegung des Radfahrens selbst übrigens finde ich es für mich eher selten. Ich brauche immer Komponenten von Stille und Ruhe. Darum auch halte ich beim Radeln oft an. Ich schaue und staune und stehe dann einfach nur in der Welt herum. Um eine kurze Weile „da“ zu sein.)
Und ein Stück Gewissheit brauche ich, um mich zu Hause zu fühlen. Das permanent Ungewisse einer Dauerreise ist für mich derzeit harte Arbeit. Im Moment schaffe ich es daher nicht (und will es nicht schaffen), täglich und begeistert wild zu zelten. Eine gebuchte Unterkunft in drei Tagen, ein Mittagspausenzwischenziel – Städtchen S. – auf der Landkarte, eine Abendgegend für die Übernachtung – etwa zwanzig Kilometer hinter B. – oder auch nur der Eckpunkt, dass ich, auf welchem Wege auch immer, auf jeden Fall durch M. fahren möchte, sind mir Ankommensgewissheiten, die ich im Moment offenbar brauche. Physische Orte als zukünftige Daseinstatsachen sind mir derzeit eine Notwendigkeit, die es zu akzeptieren gilt.
Ohne Gewissheiten, ohne eine Minimalmenge an Planung verliere ich mich in einem Zuviel an Möglichkeiten, empfinde ich Überforderung in der Buntheit von allem. Wenn mir kein Muster sichtbar wird, ist mir Offenheit kein Gewinn mehr. Geschlossenheit erlebe ich im Moment nicht als Käfig, sondern als Geländer. Und Geländer braucht man ja immer, um nicht ins Stolpern zu geraten. Wenn wir im Leben immer wieder laufen lernen, in verschiedenen Bereichen, dann brauchen wir haltende Hände. Und wo sich die gerade nicht finden, halten uns eben Geländer.

Nun, dafür sind Reisen ja gut: Zu lernen, was einem wichtig ist, zu lernen, welche Bedürfnisse man hat, zu lernen, diese Bedürfnisse ernst zu nehmen und sich nicht ins Hadern damit zu begeben. Natürlich schaue ich, vor allem bei Instagram, wie andere Reisende dies alles machen. Viele Radreisende sind viel spontaner und ungeplanter unterwegs, andere legen ihre Strecke sehr genau und penibel vorher fest. In diesem Spektrum liege ich irgendwo in der Mitte. (Also doch alles normal mit mir;-))
Was ich selbst brauche und suche, dies herauszufinden, dafür ist eine solche Reise unter anderem da. Möglicherweise hat Reisen genau dieses Ziel: Sich selbst kennenzulernen und sich selbst zu erfahren.

Gerade erfahre ich also über mich: Ganz ohne Plan, ohne Ziel, ohne Ort kann ich doch nicht unterwegs sein. Meiner Reise wird aber kein einziger Freiheitsgrad genommen, wenn ich meinem Bedürfnis nach zwischenzeitlichen Ankerpunkten nachgebe. Als Ausgleich zu den vielen freischwebenden Perlen auf der Kette. Damit die Waage im Gleichgewicht bleibt.